Books 22
Di metodo danese, hygge, bambini felici e genitori sereni
La mia teoria sulla ciclicità delle mode anche per quanto riguarda i Paesi è confermata.
- 2014-2015, anno di Parigi. Le parigine non ingrassano, calze parigine nere su lenzuola bianche, How to be a parisian, Je suis Charlie
- 2015-2016, anno del Giappone. Tutti in vacanza a Tokyo, ramen soup come se piovesse, Marie Kondo in the new Yoko Ono
- 2016-2017, anno della Danimarca. Aprono 27 Legostore ovunque, Hygge-de-qua-Hygge-de-là, tutti in vacanza a Copenhagen
Chi sono io per andare controtendenza? Chi sono io per non avere tavolo e sedie Hay design*? Chi sono io per non farmi la foto vicino alla sirenetta**?
Nessuno, signori, non sono nessuno. La Danimarca, comunque, a me scorre nel sangue: nella mia travagliata seppur breve vita, ho avuto ben (altro…)
Dentro Piccole Donne c’è tutto
Come ho confessato su Instagram qualche giorno fa, erano mesi che cercavo -con scarsissimi risultati- di spiegare in un post quale infinita, smisurata e impagabile fonte di ispirazione sia stato per me Piccole Donne.
Tale post sarebbe rimasto incompiuto se io non fossi una di quelle persone sceme che crede al destino. Ho iniziato ad agosto con L’amica geniale di Elena Ferrante, le cui protagoniste scugnizze s’appassionano alla lettura proprio con le sorelle March. Poche settimane dopo, ho letto Papà Gambalunga, dove la trovatella Judy Abbott, giunta al college, cerca di recuperare 18 anni di ignoranza letteraria leggendo voracemente Piccole Donne. A voi pare un caso? Non lo crediamo affatto. In assenza di ordini io do retta ai segni: questo post andava finito.
La mia storia d’amore con Louisa May Alcott cominciò per pura noia nell’alta Val Camonica, dove trascorrevo alcune settimane in compagnia di mia nonna e del suo televisore arancione Brionvega che trasmetteva solo telenovelas e “Giochi senza frontiere”: come immaginerete, mi divertivo follemente. Tra i numeri sgualciti di Intimità e Confidenze appartenenti a mia nonna, trovai una copia di Piccole Donne, comprata da mia zia tramite l’Euroclub e dimenticata nella casa in montagna. Ed improvvisamente è successo che non mi sono più annoiata: perché dentro Piccole Donne c’è tutto. (altro…)
la dittatura delle abitudini
Per cercare di tamponare e non precipitare di nuovo a capofitto nel loop di Elena Ferrante, sto leggendo “La dittatura delle abitudini”, un saggio americano di Charles Duhigg, che nel 2013 ha spopolato in tutto il mondo.
Eccolo qui
Le abitudini mi hanno sempre affascinato tantissimo. Sembrano una cosa noiosa, vecchia, stantia: abitudine è fare sempre le stesse cose. Abitudinario, nella dizione comune, è un vecchio tradizionalista che esegue sempre le medesime azioni nell’identico ordine e si sente sperduto se non le fa: per me (altro…)
Libri per l’estate: “Le vostre zone erronee”
A ben pensarci, le cose che amiamo di più di una persona tendono ad essere le stesse per cui le detestiamo. La caratteristica di un partner che ci puzzava impensieriva di più è quella per cui lo lasciamo. La stessa cosa vale per i libri.
Il motivo per cui amo i manuali americani è la loro semplicità. Non credo di essere razzista né lontana dalla verità se dico che sono opere pensate per menti più lineari di quelle europee: lessico semplice, logica schiacciante, consecutio basilare e case history cristalline. Il motivo per cui detesto i manuali americani è la loro semplicità: la reiterazione ostinata degli stessi concetti e conclusioni va bene per il pubblico statunitense ma funziona meno bene per quello europeo. Provo una sensazione a cavallo tra Mi stai manipolando? (“E’ facile smettere di fumare se sai come farlo”) e Mi hai preso per una scema analfabeta? (“Gli uomini vengono da Marte, le donne da Venere”)
Ma ci sono delle eccezioni! Una di esse è (altro…)
sveltine letterarie
Io non amavo molto i racconti brevi. Il Nobel alla Munro mi ha lasciata indifferente perché non avevo mai letto nulla di suo. Non inizio “La ragazza con i capelli strani” perché temo non mi piaccia, metti poi che debba rivedere la mia idea di Foster Wallace. Non mi è piaciuto “Olive Kitteridge” perché è un romanzo fatto di racconti. Massimo della blasfemia, mi sono -a più riprese- addormentata su “Gente di Dublino”.
Sono una che vive di focosi innamoramenti. Se m’infatuo di uno, non mi basta strusciarmi un po’ nel cesso di una discoteca: io voglio dormirci abbracciata e fargli il caffè al mattino. Ecco, ho sempre pensato che il racconto fosse la sveltina della letteratura. Quando l’ho detto a voi-sapete-chi, che in quanto a metodi antimontessoriani è secondo solo a mio padre, mi ha portata alla Feltrinelli con l’inganno (sai, mi hanno detto che Moleskine ha fatto una collezione di taccuini dedicata a Jo March) e mi ha regalato un libro di racconti: Felici i Felici, di Yasmina Reza. E indovinate un po’? Mi è piaciuto! Sono come tutti gli altri! Posso anche io leggere i racconti e praticare letteratura occasionale! (altro…)
Rivoglio i gaia junior mondadori
Ovviamente la mia professione di invidia per i bambini del 2014 ha destato due macro reazioni. La frangia freudiano-riformista vi ha individuato un desiderio di maternità travestito da infantilismo, quindi ha visto nel mio sogno di svaligiare Petit Bateau un barlume di istinto procreativo. La frangia revisionista, capitanata da mia madre, ci ha tenuto a far presente tramite i principali social network che non è vero niente: andava tutto benissimo, la mia infanzia è stata bellissima e quindi la piantassi con queste rivendicazioni -a darle manforte, un’amica rimasta vittima del loop dell’autosvezzamento-.
revisionismo storico biografico materno
Degno alleato di mia madre, un lettore che mi invita a non idealizzare il presente in quanto tutte le cosine che io desidero nei primi anni ’80 c’erano già (involontaria zappa sui piedi a mia madre: allora i libri pop-up non me li compravi apposta, eh?).
Rimane il fatto che, a me, di libri ne compravano a bizzeffe. (altro…)
il nientino
Mio padre non si è mai distinto per iperattività. O forse nella sua vita precedente era il Sultano del Brunei. Da piccola, mi affidava piccole incombenze domestiche. “Gioia, vai da mamma e dille di farmi un caffè e poi portamelo qui dopo averlo girato vigorosamente”. “Gioia, porta di là la tazzina del caffè, la metti nel lavandino e ci aggiungi un po’ d’acqua dentro che così stasera mamma può lavarla meglio”.
Prima usava il metodo militaresco: “Chi è la bambina più brava di casa?”. Bionda e scema, prontamente abbaiavo “IO!!!”. Al che lui mi sbolognava un lavoretto. Per qualche tempo mi sono gratificata di vincere questa competizione solitaria ma poi, qualche anno dopo, ho mangiato la foglia e mio padre ha dovuto inventarsi una ricompensa.
Si è passati al più equo metodo retributivo. “Gioia, vai in giro per casa come un setter a cercarmi il cordless, su, dai. ” “E tu cosa mi dai in cambio?” “Un nientino”. Io, bionda e scema, trottavo in giro alla ricerca del telefono pregustando il nientino che mio padre avrebbe deposto nelle mie mani. “Ecco papà. Fuori il mio premio”. “Te lo do domani il nientino, devo uscire a comprartelo”. Nel mio immaginario (altro…)
velocità di crociera
Sapevo che il processo di invecchiamento imborghesimento dei miei genitori avrebbe raggiunto sempre nuove e raccapriccianti vette. Si sono comprati il navigatore satellitare. Addirittura un Blackberry tablet, negli ultimi giorni. Prendono gli Omega3.
All’appello mancava solo lo sdoganamento finale, l’esperienza massima, sì, proprio lei: la crociera ai Caraibi. Una settimana. Partono sabato da Fort Lauderdale. Solito giro. Tanti sorrisi, personale di servizio col grembiulino bianco, specchi ovunque, passerelle rosse.
Quando me l’hanno comunicato, ho fatto uno sforzo immaginativo fortissimo cercando di figurarmeli a bordo. Niente, non mi riesce di pensare a due persone meno idonee. E in effetti, lo riconoscono anche loro. (altro…)
IL LIBRO
